Estoy cansado, no puedo terminar este insípido consomé.
Todas las críticas resbalan contra mi armadura y se deshacen
como disparos de miel.
El fuego del desierto está derritiendo el magreb.
A la vieja Europa se le están quemando los pies.
La Luna palidece como "La mort de Marat" que pintara Jacques-Louis David.
con aura revolucionaria plateando las arenas y las casas encaladas del oasis.
Esa luna que se mira en la laguna
Dicen que son malos tiempos, pero suena antiguo, como el eco incesante de la historia.
Hay rumores de resaca en el rompiente.
Habladurías impresas en plasma y en papel,
para que nada cambie, transformando con desdén
esos miedos, esas ansias, esas luchas sin cabeza ni pies,
en números rojos que tiemblan en las pizarras eléctricas
en dientes de sierra, en toboganes hacia un precipicio desconocido.
y mientras tanto se enfría el caldo que una vez fué un consomé.
me gusta la imagen y las palabras...
ResponderEliminarbuena fusión
ay, ¡Spaguetti!! mira que te gratino, eh?!!!!